La peor de las versiones

Se fue el Tolo, ciclo concluido del peor modo. Deja un equipo, si podemos llamarlo de esa manera, destrozado mental y animicamente.

Le ofrecimos el puesto a Fossatti y Falcioni y no quisieron saber nada del asunto. Trossero se bajó solo, caliente porque no fue la primera opción de los dirigentes. Brindisi dijo que no. Monzón se ofreció de todas la maneras posibles, aún gratis. Su historias de adicciones permitieron que le bajaran el pulgar no desde la calle Mitre de Avellaneda sino de Viamonte en Capital. Pensaron en Rambert, y don Julio avisó que ya le había conseguido laburo en Aldosivi de Mar del Plata. Y gracias a la "ayuda" del padrino, Brindisi reconsideró tres horas después de rechazar la oferta de dirigir a Independiente y mágicamente se calzó el buzo de Director Técnico de este barco a la deriva.

La semana viene movida en todo el mundo. El lunes en Boston, mientras se desarrollaba en en la ciudad la maratón de la ciudad, dos hermanos de origen chechenio ( que se descubrirían tres días después  dejan dos mochilas con explosivos puestos en ollas a presión provocando tres muertes. La ciudad la dan vuelta como una media, y el fantasma del terrorismo invade una de las ciudades más ricas de los Estados Unidos.

Desde el domingo el nuevo Presidente de Venezuela, Nicolas Maduro sigue perjurando que su extremadamente exigua victoria por algo más de un punto de diferencia sobre Capriles es el ejemplo más cabal de limpieza electoral. Aunque algunas fotos con el ejercito tirando urnas llenas de votos a la basura, pareciera querer desmentir sus afirmaciones.

No se que le habrá dicho el pajarito a Maduro esa noche, pero le debe haber dado alpiste a los loco.

Para mitad de semana, Brindisi va dejando pistas que se va a jugar con los jugadores más veteranos, los más experimentados según sus palabras. De esa manera saca del sarcófago a Battion, Zapata, Santana, Tuzzio,  reflotando a Hilario Navarro y al inefable Tecla Farías. Los hinchas escuchan y leen las noticias con asombro y dudan por la estupefacción o empezar a creer que Brindisi logró ver en esta camada de ex jugadores en actividad lo que los miles de hinchas rojos no han podido ver en las cancha sobre ellos en más de treinta fecha. Vamos a Rafaela con Brindisi como maquinista de un Tren Fantasma.

En la semana en que se producen los entierros de Margaret Thatcher en Londres, reflota el debate acerca de su importancia en mundo político internacional y que hubiera sido de ella sin que el borracho de Galtieri le hubiera regalado una guerra a su medida, en donde miles de pibes argentinos perdieron su vida. Lo que no duda es que se murió un gran hija de puta.

Aprietan a los jugadores a la salida de la concentración sin que nadie intervenga. Da la sensación que en la Argentina de hoy no existe  forma más tranquila de sentirse seguro que ser un delincuente.

Tras la convocatoria, básicamente hecha a través de la redes sociales y a la que se sumaron los partidos políticos de la oposición a último momento, se produce el jueves 18 movilizaciones en Capital Federal y en varias ciudades importantes del país. La defensa de la justicia se convierte en la principal consigna convocante, como producto del tratamiento por parte del oficialismo en las cámaras legislativa de lo que ellos denominaron "la democratización de la justicia", que en realidad es la forma de terminar de copar el último poder del estado en el que había alguno foco de resistencia a la topadora K. Una forma más que útil de asegurarse jueces adictos y evitar la cárcel a la que algunos de los actuales funcionarios deberían visitar una vez que la mieles del poder se derritan.

Con miles de personas en la calles, CFK desplegó una cataratas de anécdotas en el Twitter, sin una sola mención de lo que en ese mismo momento en el que ella o su asesor de marketing twitteaba pasaba en varios lugares del país. Una clara postal del país del no me acuerdo.

Llega el domingo, en Rafaela como en Buenos Aires, el día es espectacular. Un bello día para ver fútbol. El problema es que fútbol es lo que falta, en este torneo de picapiedras argentinos.

Apenas a cinco minutos de comenzar el partido, el arquero de la crema saca del arco y le deja una pelota en el pecho al Tecla Farías para que pueda transitar con ella los veinticinco metros solitariamente para convertir el gol. Pero no, el Tecla decide por enésima vez en este campeonato, errar un gol imposible. A menos de un minuto de ese horror de Farías, Federico Gonzalez (un ex-Independiente) manda la pelota adentro en un centro enviado desde la punta derecha del ataque de Rafaela, tirado de manera tan débil que la pelota pico en el área antes que Gonzalez pateara solo y lo fusilara a Navarro.

En un minuto de los primeros cinco, se produce todo lo que sella el partido. A los quince minutos Ferreyra le erra a la pelota nuevamente en el area chica, evitando que podamos gritar un gol y allí se termina todo. En Rafaela se lástima Elutchans (otro ex rojo) para que entre De Petris. De Petris! alguien que se fuera a Europa como promesa del fútbol mundial y al año de aguantarlo el Atlético Madrid y darse cuenta que lo que había comprado era un jugador con promesa de mediocridad, el generoso Independiente lo repatrió previo pago de una cifra escandalosa para que paseara su intrascendencia con nuestra camiseta. Terminó recalando en Rafaela y sobre los treinta y cinco minutos, después de hacer una bicicleta con caño incluido tira un tiro de emboquillada de treinta y cinco metros que solo de milagro no se le mete adentro a Hilario. No cabe duda, somos tal desastre que cualquier matungo se nos anima.

A los veinticinco minutos se va expulsado Mancuello y con el alguno de los pocos que todavía corren la cancha. Con casi cuarenta minutos de juego, Tuzzio quiere salir jugando y se hace un nudo con las dos piernas y antes de poder desatarlo Vega de Rafaela se pierden un gol imposible bajo nuestros tres palos. Uno de esos goles imposibles de errar, que obliga a tenerlo en cuenta para que pase a nuestras filas en el próximo campeonato, sea cual fuera la divisional que nos toque jugar.

El primer tiempo de Tuzzio, Battion, Santana, Zapata, Farías, Ferreyra y Montenegro es tan horrible, que hasta la propaganda del Futbol para Todos me resulta algo más coherente que esa comparsa a contramano que se ha puesto nuestra camiseta en este primer tiempo.

Lo bueno dura poco, y el segundo tiempo comienza. El horror no tiene fin y como si fuera imposible de jugarlo Independiente logra jugar su peor partido en todo el campeonato. En esta segundo tiempo la cara de Brindisi desde el banco, marca su duda existencial de porque carajo me metí en este kilombo. No tuvimos ningún ataque peligroso, y no conectamos tres pases seguidos. Rafaela nos va perdonando la vida un vez tras otra, pero el segundo gol no solo que parecía posible, sino que era inevitable. El negro Vega, que había errado ese gol imposible en el primer tiempo, y un tiro en el travesaño de De Petris son la antesala de lo inevitable. Dos a cero y a cobrar. No dan ganas ni para putear, la ruta del Nacional B parece inevitable. Dejo sin sonido la tele y las imágenes de Rafaela tienen como sonido de fondo las puteadas de los hinchas en un programa partidario. La sombras de la noche avanzan sobre la ciudad y con su oscuridad comienzan a desaparecer las posibilidades de resurrección. El equipo sale de Rafaela con cinco o seis telegramas de jubilación para algunos que hasta hace un par de horas se denominaban jugadores profesionales.

Orgullo por la sangre

"A menudo los hijos se nos parecen,
así nos dan la primera satisfacción;..
...Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma,
nuestros rencores y nuestro porvenir.
.. Nada ni nadie puede impedir que sufran,
que las agujas avancen en el reloj,
que decidan por ellos, que se equivoquen,
que crezcan y que un día nos digan adiós"

(Esos Locos Bajitos, Joan Manuel Serrat)

"Nene, ya está, cálmate. Estos delincuentes no quieren a Independiente como nosotros. Nosotros vamos a estar siempre y ello solo cuando aparezca la plata”

Tomándolo de los hombros y mirándolo a los ojos, un vecino de platea trata de calmar a Axel, quien   desde el balcón de la tribuna se desgañitó puteando contra una centena de lúmpenes disfrazados de hinchas trataban de destrozar el alambrado que divide la popular local de las plateas bajas.

Su reiterado grito de guerra , “hijos de puta, no rompan la cancha” lo dejó afónico y con su cuerpo tembloroso. Bajo los cinco escalones que nos separan y lo estrecho en un fuerte abrazo, tratando de contenerlo poniendo su cabeza en mi pecho.

En silencio, y con una amargura que jamás hubiera imaginado, nos quedamos anclados en ese abrazo tratando que el dolor se vaya mitigando.

En esta herencia pasional, lamento no haberle podido transmitirle a este adolescente el independiente que su abuelo me dejó a mi.

Conmovidos  y viéndose reflejados, otros hinchas palmean a Axel con afecto y con sus ojos humedecidos tratan de buscar la puerta de salida.

Orgullo, es el sentimiento que puebla mi noche en el estadio; más allá que los que reinen en el Libertadores de América sean otros: bronca, rencor, tristeza, desesperanza, desolación, resignación.

Dice el refrán popular que lo que se hereda no se roba, y me enorgullezco porque veo que este amor que empezó con Arturo y se transmitió por dos generaciones es  pasión en estado puro por una camiseta; nada más y nada menos.

“Hijos de puta, no rompan la cancha”  es una definición tajante acerca de cuales son los sentimientos que nos unen al rojo. Amor a los colores, a nuestra historia y a nuestra casa.

Nadie destruye su hogar porque es despedido del trabajo o por sufre una crisis conyugal; pero este fútbol infectado por la delincuencia y la mafia ha plagado los diarios de asesinatos donde el fútbol aparece involucrado por supuestos “fanáticos” de algún club. De eso da cuenta las noticias sobre la detención de Migliore acusado de encubrimiento por un  asesinato cometido por un barra brava de Boca, el apresamiento  de cinco hinchas de Racing acusados de matar a un periodista partidario de su mismo club y la aparición de un cadáver bajo las  tribunas de la cancha de Velez luego de un partido por la Copa Libertadores.

La noche cierra estos siete días desde la derrota en Floresta, en donde la renuncia del Tolo Gallego se barajó como una posibilidad y los violentos de siempre quisieron modificar la suerte de los resultados a través de los aprietes y amenazas de muertes hacia los jugadores.

Notificarle a los futbolistas que van a ser asesinados si el club desciende, no tiene nada que ver con el fútbol sino con el delito y el Código Penal.

Los medios exhiben la miserable polémica entre los gobiernos y la justicia, sobre cuál es la cantidad de muertos que dejaron las inundaciones producidos por las  inundaciones como si cincuenta y dos muertos hubieran sido víctimas de la naturaleza y cincuenta y tres dejara al descubierto el poco tiempo que le ha dedicado la dirigencia política a pensar un país que casualmente es el nuestro y de donde ellos recolectan los votos que le permiten enriquecerse, conocer distintos lugares del mundos, realizar compras en shoppings de Europa y Estados Unidos como si fueran jeques árabes y en definitiva tomarnos permanentemente como pelotudos.

Cuando miles de familias no han retornado aún a sus casas y aquellas cuyas posibilidades de retornar se vuelve estéril porque entre esas cuatro paredes de ladrillos o chapa ya no hay muebles o enceres que puedan ser utilizados, los políticos hacen sus apuestas acerca de que ficha jugar para sacar mejor partido de la tragedia.

 La disputa acerca de las pecheras que se ponen los militantes para hacer llegar los alimentos y ropas que donan los integrantes de una masa que no se pone  a distinguir a quien votó los que se quedaron con dos metros de agua en la casa; es sencillamente miserable y el asco no tiene límites.

La Presidenta, para romper su costumbre de ausentarse ante las tragedias, con rapidez de reflejos estuvo con los inundados de La Plata dos días después de los hechos. Pero su primer mensaje en cadena fue para anunciar...la democratización de la justicia.

Con el atardecer del viernes, las cautelares, los tribunales de casación y el acceso democrático a los puestos tribunalicios nos hace llegar exhaustos y contra reloj al horario de comienzo del partido. El subte que nos llevaría hasta Congreso, decide empacarse en la estación en Loria, obligándonos a bajarnos de la formación y caminar cuatro cuadras hasta la Avda. Belgrano y espera que algún colectivo nos aproxime a la mitad del recorrido. Sin margen, llamo a un compañero de trabajo que anda por la zona para pedirle el favor de alcanzarnos en su auto hasta Avellaneda ; su corazón rojo se apiada de nosotros y nos hace llegar solo con el partido comenzado con solo cinco minutos.

Las ultimas seis cuadras corridas en la medida en que mi lamentable estado físico lo permitió; nos hizo notar el profundo silencio que circundaba al estadio. Un silencio, que hasta nos hizo dudar acerca del horario de comienzo. Un silencio premonitorio.

Los primeros treinta minutos, fueron distintos a todos los anteriores partidos. No manejamos ni el campo ni la pelota. Pese a que delante nuestro estaba Unión, el peor equipo del fútbol argentino. La democratizante mediocridad de fútbol argentino, hizo que eso no pudiera distinguirse. Y de tanta confusión, el nuestro rival tuvo tres mano a mano con nuestro arquero, que no fueron goles porque en todos los casos los encargados de definir sintieron que el arco se vuelve pequeño ante esas ocasiones.

Alguien exclama que, este partido lo ganamos. Fundamenta su posición en un viejo axioma del fútbol...los goles que no haces, te los terminan haciendo.

Después de esa siesta en la que independiente se había entregado, el Rolfi comienza a tejer los hilos, Vargas se hace patrón del medio, el pibe Fernandez demuestra su habilidades y coraje para encarar defensores contrarios y Fredes recuerda que por sus venas corre algo parecido a la sangre.

Fernandez, aprovecha un corner y peleando para dominar la pelota quizás hasta con su propio brazo, logra meter el primero y provoca que por un rato creamos que las rachas también se cortan.

El mismo Fernandez, tiene el segundo en su pies pero su tiro a colocar al segundo palo del arquero sale muy lejos. Con una ventaja ajustada e injusta termina el primer tiempo.

En segundo tiempo se retiran Vargas y Mancuello lastimados y Tolo completa los cambios instalando cinco mediocampistas para asegurar la pelota. Poblamos el mediocampo, pero la pelota la vimos correr en los pies de los delanteros de Unión que a traves de los cambios que puso el colorado Sava fue a buscar el dominio, el control y el empate del partido. Pelota corta, con un compañero que se ofrece como permanente descarga. Con esa fórmula antiquísima, el costado derecho de la defensa de Independiente hace agua una vez tras otra. De ese traslado al piso de balón surge un exceso de confianza de los tatengues que le permite a Zapata robar un pelota tirársela a Montenegro que se lleva tres defensores a la rastra dejando el area de Unión despoblada de centrales, su pase al Malevo Ferreira casi llegando al punto del penal totalmente solo vislumbra el cierre del partido. Pero no, el empecinamiento de los delanteros rojos para ponerle sutileza a las definiciones sencillas termina como siempre en un tiro desviado.

El desprecio de los jugadores rojos por los tiros fuertes pero efectivos, derivados de tomarla de lleno con el empeine y con el poco reconocido puntín ha derivado que en lo que va del campeonato en habernos perdido no menos de diez goles. Goles de los hechos, de los que no se erran, de los imposibles de desperdiciar. Goles errados que ya nos han hecho perder no menos de ocho puntos y que posiblemente sean los que lloremos cuando esta historia termine.

Unión insiste en el juego asociado y en un centro, en el que inexplicablemente tiramos el achique uno de los recien entrados cabecea solo en área y decreta el empate.

En ese instante, toda la hinchada roja empieza a esperar cualquier cosa menos una buena noticia. No quedan ganas, ni arrestos ni fibra para ir a buscar el partido. Un equipo sin corazón, se empata solo el partido y nos hace sentir que nuestro destino es casi irreversible.

Volvemos a Capital, cenamos con Axel en silencio. Apenas intercambiamos tres o cuatros frases con el mozo que siempre nos atiende. No es momento para postres ni café. Rápidamente pedimos la cuenta y tratamos que esta noche se vaya de una vez por todas.

Mientras me despido de Axel en la puerta del taxi que lo lleva hasta su casa, la Avenida Rivadavia es testigo de ese abrazo y ese beso que le doy emocionado solo para expresarle “Estoy orgulloso de vos”.  

Cita a ciegas con el llanto

Hoy viernes, a las 21 hs jugamos con All Boys en Floresta. A cinco cuadras de esa cancha, los vecinos del lugar cortan la Av. Gaona en protesta porque todavía no le han devuelto a sus hogares la luz eléctrica.

El fútbol profesional es una maquinaria de poder perfecto y no se paraliza ni siquiera ante la tragedia. La lluvia se llevó la vida de cincuenta y cuatro argentinos en La Plata y su periferia. Otros seis las perdieron en Capital Federal. Todo ellos fueron víctimas del mismo fenómeno climático, la corrupción política.

No han pasado más de setenta y dos horas del desastre y el fútbol arranca como si nada hubiera pasados.

Cuestiones laborales hicieron que a la hora del encuentro me encontrara a bordo de un micro volviendo de Santa Fe hasta Buenos Aires-

Entre Rosario y Zarate, la FM de mi celular no capta ninguna estación que este transmitiendo el partido. Vislumbro que me anoticiaré del resultado cuando después de la dos de la mañana del sábado, llegue a casa, un pronostico que con el transcurrir de los kilómetros me hubiera resultado más digerible que lo que definitiva sucedió.

Las postrimerías de un fin de semana largo eterno, se encontró en el lunes por la noche con un diluvio en la Capital Federal que dejo a barrios de la ciudad con un metro o más de agua dentro de las casas. A partir de allí , más allá de los automóviles que flotaban en garajes subterráneos o atravesaban las calles llevados por las correntadas, el barrio que se ubica detrás del último shopping inaugurado sobre la zona norte de Buenos Aires veía como sus calles y casas se iban rápidamente se iban llenando de agua como producto del trabajo de las bombas de desagote del centro comercial que dejaban a salvo al lujo y el exhibicionismo e inundaban los hogares de los laburantes.

Los ricos secos y el pobrerío inundado, pertenecer tiene sus provechos que incluyen el de cagarte en los demás.

Un tipo sentado en el asiento ubicado delante del mío, tiene entre sus manos un smartphones que le permiten captar la señal de Televisión Digital Abierta y ver el partido.

Pero la pantalla no es tan generosa en tamaño para permitir no otra cosa que distinguir pequeños muñequitos con distintos colores de camiseta en donde rara vez se logra divisar donde se encuentra la pelota.

Aquella madrugada de martes, la Ciudad Autónoma de Buenos Aires con inundación y muertes; sorprende a su Jefe de Gobierno y a la mitad de su Gabinete fuera del país.

En clásico porteño, Macri al momento de producirse un desastre en el territorio que los votantes le han confiado para gobernar...se encuentra a no menos de 10.000 kilómetros de distancia de ellos.

Dados su continuos viajes en los momentos menos oportunos, Macri debería ser nombrado como el turista que más veces ha venido a visitar la ciudad de Buenos Aires.

En la pantalla diminuta de mi eventual compañero de viaje, distingo que nos acabamos de perder un gol sin identificar quien es esta vez el autor de la animalada. A esta altura ningún jugador de Independiente desentona frente al arco rival; todos los tiran afuera.

La tormenta porteña dio margen al colectivo oficialista que puebla las redes sociales para remarcar la incapacidad macrista para gestionar la administración pública. Pero ese señalamiento fue llevado hasta la exasperación de modo tal que entre la delgada linea entre la critica con sarcasmo y la burla sobre las víctimas de las desgracias, muchos prefirieron transpasar la frontera para mofarse de los que se encontraban bajo las aguas.

Algunos escribieron en distintos sitios, el merecimiento de ser víctimas de estas desgracias por poblar un territorio gobernado por la derecha. Interpretando que los inundados de la Capital Federal conforman ese sector de la población que rechaza la Asignación Universal por Hijos, la nacionalización de YPF y la restricción a la compra de dólares. Vincular el lugar donde se vive al parido que gobierna el mismo para desde allí considerar a los mismos merecedores de toda desgracia, marca de forma clara la irracionalidad y estupidez con la que se sostienen la posiciones políticas en la Argentina.

Mi vecino de asiento, empieza a desplegar hacia atrás su asiento que aunque me asegura una mayor cercanía con la pantalla también van marcando que al tipo el partido le chupa un huevo y dentro de algunos instantes dará comienzo a una serenata de ronquidos. Antes de que ello ocurra, recibo un mensaje de texto de uno de los dos hinchas de boca que fecha tras fecha me esparcen sal sobre la herida en cada partido que a nosotros nos va como el tuje.  La invocación de un prócer argentino y su vinculación con nuestro probable descenso hace que me vuelque hacia delante para las ver las últimas imágenes del partido a través el celular ajeno. Sarmiento y un tiro libre hacen que de ahí en más no hubiera posición en el asiento me quedara cómoda. Durante el resto del primer tiempo comienzo a recibir una catarata de mensajes de texto , que de la cargada que se soporta aún a desgano pasan tomar un cariz de crueldad que me obligan a contenerme para no contestar con una contraofensiva de golpes bajos.

Al día siguiente de la inundación en Capital Federal, el diluvio se volcó sobre la ciudad de La Plata y arrasó con todo lo que se cruzó. Con más de cincuenta muertos, el intendente de la ciudad (en un versión bonaerense de Macri) se encontraban disfrutando de las playas brasileñas. No conforme con con estar en el momento más dificil de la vida de sus votantes, el hipócrita quiso disfrazar su ausencia subiendo el Twitter una foto colaborando con vecinos de la Ciudad...en otra ocasión. O sea que aparte de vago y mentiroso, un gran hijo de puta este Bruera.

Más allá la solidaridad de lo que menos tienen para los que lo perdieron todo, emociona y te esperanza en que por ahí en alguna de esas podemos hechar a estas lacras y hacer una sociedad mejor para todos.

Pasando San Nicolás una nueva tanda de mensajes me anotician del segundo gol albo, sobre el final del partido a manos de un tal Vildozo. Termina el partido y al turro que me envía " Se van para la B y ahora me divierto viéndolos llorar por la televisión pública" le deseo una espiral de maldiciones gitanas. Los llantos no los veo, pero no son dificiles de imaginar. Retiro me recibe en una noche húmeda y primaveral. No veo la hora de llegar a casa e irme a dormir. Aunque finalmente se me dificulte conciliar el sueño es claro que a esta altura del partido, a todos nos tapó el agua.

Pascuas sin Resurrección

Quince días median entre el horrible empate ante Quilmes y el partido con Boca en el Libertadores de América.

Messi & Cía. darán un respiro al pueblo rojo que ve que a medida que avanza el campeonato, el que no avanza es el equipo. Por el contrario, pareciera que estos jugadores tienen una caja de cambios con marcha única, la marcha atrás.

Entre ese sábado quilmeño y este domingo tempranero en Avellaneda (se juega a las 14.15 como medida de seguridad, como si adelantar los relojes provocara que los violentos de siempre fueran sorprendidos por el sueño de una larga trasnoche y eso provocara las suspensión de sus impulsos cavernícolas), la Presidenta Argentina fue recibida en Roma por quien veinticuatro horas después se convertiría en Papa de la Iglesia Católica.

Realmente llamativo el empeño de CFK de explicarle al futuro Francisco el uso de un termo, una azucarera y el mate a un tipo que, por cuestiones de compartir un país de nacimiento y una ciudad de residencia conoce sobre los elementos que la primera mandataria le llevó como obsequio hace más de sesenta años.

Entre el anuncio de la elección de Bergoglio como futuro jefe de la Iglesia Católica y esa entrevista, pudo apreciarse la capacidad de malabarista de algunos de los más furiosos oficialista. De la denostación absoluta a un reconocimiento sobre su trabajo por lo más pobres, en esa travesía se embarcaron los talibanes kirchneristas y una importante  cofradía de gacetilleros oficialistas que se autotitulan periodistas. O esa profesión nunca fue lo que yo pensaba o hay una banda de oportunistas que están dedicados a destrozar el  prestigio que ese laburo tuvo hasta hace poco tiempo. 

Al mismo tiempo, pareciera que no hay argentino que no haya viajado en el subte, compartido una misa o haber tomado la comunión con Bergoglio. Un nuevo fervor católico, pareciera haberse esparcido por la Argentina. Hasta crecieron exponencialmente las confesiones en las iglesias. Si este dato es cierto, menudo trabajo le espera a los curas que se quedan en el país defendiendo los trapos blancos y amarillos; ante tamaña cantidad de macanas que hacemos los argentinos desde hace tiempo a los curas no le va a quedar más remedio que abrir las iglesias veinticuatro horas al día.

Un fin de semana sin fútbol local, con la pulga por estas tierra adelanta en una semana  el viernes santo iluminando con el talento celestial de Messi, un ángel que provocó el milagro de que hayamos recuperado la ilusión que el fútbol puede ser un deporte hermoso. El pipita Higuain demuestra cual es la función de un delantero en un equipo, y ante cada puñalada que le pone Lío o te rompe el arco o el arquero tiene justificar el sueldo a los revolcones o a los palos le salen chichones a pelotazos.

Vamos Bolivia y Sabella no piensa pasar lo mismo que Maradona, y ante el recuerdo de la media docena que nos comimos en la última eliminatoria puebla el medio campo y se olvida de jugar dándole todo el primer tiempo a los bolivianos. Al único que no le avisaron que en la altura no se puede jugar es al flaco De María que corre como si estuviera en la más llana de las planicies y a fuerza de sofocones sacamos un empate sufrido. Es tan raro jugar en La Paz, que hasta Messi puede errarse goles imposibles sobre el final del partido que nos hubiera dado un triunfo injusto, cerrada la clasificación y empezar a preparar las valijas para pensar ya en el mundial.

Llega el miércoles anterior al partido con los de Bianchi, y en Buenos Aires se produce un éxodo masivo. Como huyendo de una catástrofe  se inicia en la Argentina un fin de semana de seis días que convierten a la conjunción de la semana santa y la conmemoración por la guerra de Malvinas en unas vacaciones de otoño.

Con tantos días feriados tenemos tiempo para pensar una y cientos de veces como será el partido con Boca y desear tener el partido ideal que nos permita levantarnos de una vez y definitivamente.

El domingo amanece con pronóstico de lluvia, que a pesar de no cumplirse no obliga a llevar dos bolsas de consorcios por si lo anunciado se cumple y evitar mojarnos hastas las medias como ya nos sucedió con Newells.

En función del horario de inicio y tal cual lo convenido, Axel llega a casa a las once y media de la mañana con la camiseta en el morral y las ojeras lógicas de quien es joven y aprovecha la noche del sábado

Variamos la ruta de llegada y nos subimos a los nuevos vagones del subte A y vamos hasta Congreso para combinar con el 37 y ser depositados en el viejo y entrañable Piñeyro y desde allí repetimos el camino que muchísimos años atrás compartimos con mi viejo. Quizás a modo de ejemplo sea la mejor de las herencias, dejar el camino y que la vida te marque el destino.

El cambio de ruta de llegada, nos hace evitar trastornos en la llegada y nos encontramos ubicados en el estadio una hora antes del comienzo del partido.

Tenemos tiempo suficiente para observar como se van llenando las tribunas y se incrementa la ansiedad, salen los equipos y las especulaciones terminan para dar inicio al sufrimiento.

Comenzamos dominando como todos los partidos que hemos jugado de local, a los once minutos empezamos a creer que pueden existir los milagros, y un penal a nuestro favor hace que nuestras ilusiones crezcan. Pero el Rolfi, se detiene en carrera, amaga y Orión detiene la masita que nuestro diez le tira a su palo derecho. Cinco minutos después Boca se queda con un menos por una estricta interpretación del ultimo hombre que hace el arbitro y nuestra esperanzas resurgen. En veinte minutos un penal errado, el contrario con un menos y Caicedo con dos goles imposibles de errar ...errados.Demasiado para tan poco tiempo, demasiadas cosas a favor para desperdiciarlas todas juntas.

Quince minutos más errando goles, Montenegro, Leguizamón, Caicedo, siguen la firmas de los dilapiladores de goles.

Minuto treinta y ocho, Independiente pierde una pelota en tres cuarto de cancha, Sanchez Miño corre treinta metros, centro a la boca del area a la altura de la cintura y Silva que sabe que puede ser la única en la tarde se agacha y se la coloca al angulo al Ruso Rodríguez.. Un ataque un gol, así de corto. Así de injusto. Quien nos dijo que los goles se merecen?.

Terminamos el primer el tiempo con otro gol desperdiciado y asi nos vamos a comer una hamburguesa porque la hora dice que es momento de almorzar y no de estar sufriendo.

Empieza el segundo tiempo y a medida que el tiempo pasa, nos seguimos errando goles.

Casi a los veinte empatamos, con un gol en offside a una altura de la tarde en la que ya empezabamos a pensar que Orión era imbatible. Lo convierte un defensor , Morel Rodriguez como muestra cabal que nuestro delanteros no tienen la menor idea de como se hace un gol.

Caicedo se sigue comiendo goles y la frutilla en el postre es lo que erra Martín Benitez. Solo, sin marca con un Orion preparado para irla a buscar adentro, Benitez decide intentar poner un chanfle al segundo palo y termina tirándola afuera con una pasmosa frialdad. En esa pelota comienza a ir toda esperanza y la fe de que esta situación pueda ser superada.

El final y el silencio. Cruzamos miradas y comentarios con nuestros vecinos de tribunas. Hay un convencimiento que habiendo errado lo que erramos, si no convertimos los penales que nos otorgan y no ganando lo que teníamos que haber ganado, la suerte comienza a tomar forma de un final amargo. La vuelta a casa es muy dura, el silencio es el fondo de la vuelta. Axel decide irse rápido a su casa. Lo entiendo, este empate nos pegó una paliza y dejamos los comentarios para otra oportunidad. El fin de semana largo seguirá su curso y tenemos tiempo para ir masticando la bronca. Volver a tomar fuerzas, para seguir en esta carrera que nos está dejando sin aire y sin piernas.

Las imágenes siempre son mejor que las palabras, para describir la incapacidad de nuestros jugadores para definir ante el arco contrario:

Diabolus vivit in nobis

Con dos derrotas a cuestas, difícilmente uno crea que haya algo en el mundo que nos evite el descenso a los infiernos. No el infierno al que estamos acostumbrados, el de la pasión roja. Sino el otro, el de la tristeza, aquel que te obliga a asumir que definitivamente que ya no somos lo que fuimos. Parece que Dios...se ha olvidado de nosotros. Desde la derrota con Godoy Cruz, se ha instalado en el mundo Independiente como una muletilla "Con Quilmes, es una final". Es cierto, es una partidos de algo más de tres puntos pero tampoco de mucho más  Si la dramaticidad de nuestra posición en la tabla de posiciones no fuera suficiente, todo puede tener ser aún mucho peor. Nuestros rivales directos, en la lucha por mantener la categoría...se encuentra en mucho mejor situación que nosotros.

Al rojo no le alcanza no ganar (que encima no logramos) sino que debe esperar que al resto le vaya mal. De alcanzar la victoria, nuestros puntos se dividen por coeficiente superior al resto de los equipos que están en la zona peligrosa. Unión  San Martín de San Juan y Quilmes dividen por un número inferior, dado que hace poco que juegan en primera.

Hace un año, mirábamos como rivales directos a Godoy Cruy, Rafaela, San Lorenzo y Argentinos Junior y hasta Newells. Como resultados marcan, Newells desde la llegada del Tata Martino casi termina campeón el torneo anterior y para ellos el descenso es un tema que preocupa a otros. San Lorenzo después de sufrir con Caruso Lombardi, hasta el precipicio de la promoción han encontrado con Pizzi una cantidad de puntos suficientes para no necesitar ir a la cancha con una unidad coronaria. Godoy Cruz, desde la llegada de Palermo, pelea la punta del actual campeonato. Rafaela combina buena con malas pero todavía no tiene el aliento de los sábados en la nuca. Y como todo esto fuera poco, a Argentinos Juniors llegó Caruso Lombardi, un especialista en resucitar muertos. Y rápidamente lo puso en práctica, sacándole un punto al Boca de Bianchi en la Bombonera.

Cuando parecía que las noticias de la semana sería la cotización de dólar blue, cuanto se putean los diputados en las sesiones por la aprobación del tratado con Irán. El miércoles 13 de marzo, vendría con una sorpresa que no esperaba nadie.

Dos días después de iniciarse el cónclave para elegir al sucesor de Benedicto XVI, de las chimeneas del Vaticano salió la famosa fumata blanca.

Habemus Papa! Una interna que define al partido político más grande del mundo. Quince minutos en los que el Twitter estuvo a punto de explotar por la importancia de la noticia. 

El Brasileño? El Italiano? El Norteamericano? Un Papa Negro? Frío, Frio, Frío. El nuevo Papa es...ARGENTINO. Qué? Cómo? Porque? y fundamentalmente quien es el gaucho que se quedó con el premio mayor? 

El nuevo Papa es Bergoglio, quien a partir de la semana que viene será conocido en todo el mundo como Francisco.

Como olvidar esas primeras cuatro o cinco horas después de conocerse quien era el que se iba a calzar las sandalias del pescador.

Argentina como todo sabemos y algunos rencorosos se niegan a reconocer, es el centro del Universo. Y que pasó en las tierras del nuevo Papa? Se desató una feroz polémica acerca de como acomodamos a Francisco (ex Bergoglio) dentro de la interna del mapa político argentino. La oposición interpretó que manera indubitable que la elección de Francisco, es una clara señal para que el Kirchnerismo deponga la armas y se siente a conversar con todos los sectores.  Desde el kirchnerismo, su samurais con las katanas más afiladas salieron a denostar al nuevo Papa por haber sido socio en la represión militar y representar un retroceso en la marcha de este proceso revolucionario que se encuentra a cinco minutos de conquistar el Palacio de Invierno ( Verbitsky, Horacio Gonzalez); hacerlo responsable de querer detener este proceso irreversible de unidad de los movimientos políticos (Irán, Venezuela, Ecuador) que pretenden liberarse del yugo imperialista de Estados Unidos ( Luis Delia) y por medio de los periodistas y pseudo periodistas que gozan de la suerte de que su fuente de trabajo se encuentre cómodamente asegurado a través de importantes trabajos en los medios de prensa estatales y paraestatales (Victor Hugo Morales, Cynthya García y la inimputable novia de Boudou) sentir vergüenza por la designación de un argentino que seguramente levantará las banderas más retrogradas de la Iglesia. CFK hizó sus primeras declaraciones varias horas después de conocerse la noticia, deseándole suerte al papa latinoamericano ( por lo memos ese día no le reconoció el origen del pasaporte de Francisco) dándole unas cuantas sugerencias acerca de hacia donde debería dirigir el accionar de su futuro papado (por ahi la pega, después de su desafortunada tesis acerca de la relación directa entre sufrir diabetes y contar con altos ingresos económicos .

El que tuvo mejor cintura y lectura de la sensación de la calle fue el inefable Guillermo Moreno, sosteniendo ese mismo día que el nuevo Papa es Argentino y Peronista y con ese mensaje empapeló Buenos Aires con la fotos de Bergoglio con su nuevo traje de jefe de la orga mundial.

Los únicos que sostuvieron un posición sincera y cierta fueron los hinchas de San Lorenzo, Bergoglio es de San Lorenzo y tienen como documentación indubitable su carnet de socio, cuyo numero de carnet salió casualmente a la quiniela esa misma noche. Milagro Argentino que le dicen.

Llegamos al sábado en Quilmes, desbordados de polémicas hacia el origen de los jesuitas, el pasado de Bergoglio (con defensores y detractores) y los cuervos jugando con una camiseta especial para festejar el éxito de uno de los sus tropas (que celestialmente les otorgó un triunfo).

Llegamos dándole unas merecidas vacaciones al Tecla Farías, para que guarde su sequía de goles en el banco y rezando que el Negro Caicedo trate de evitar apuntarle a los palos y la meta dentro del arco.

De solo ver el posicionamiento de los equipos, hasta el más neófito en la materia futbolero le que era claro que iba a ser un partido amarrete. A Quilmes le servía el empate, y nosotros no tenemos la más puta idea como llegar al arco. 

Una hora antes, había dado comienzo el partido de Del Potro- Djokovic por la semifinal de Indian Wells. Ya el día anterior Delpo se había cargado a Murray, un rival que lo había barrido en las ultimas ocasiones en que se habían encontrado.

Una hora antes del partido de fútbol, arranca Del Potro perdiendo el primer set por poco (4-6) y juagando al serbio de igual a igual. El segundo arranca fulero con el argentino abajo 0-3 y de ahi en más el flaco le tira con todas las municiones que tienen, y a pesar de que del servio no se queda atrás; lo de Del Potro es superlativo, parece sacar fuerzas de esos más de cuarenta grados que hay en el ambiente. 
Coinciden la mitad del segundo set, con el comienzo de Independiente Quilmes. Por lealtad genética  me sumo a la transmisión de ese partido entre equipos que luchan por sobrevivir en en primera. Caicedo para variar le erra a la pelota en el área chica y ya comienza el menú de todos las fechas que incluye como plato principal goles; goles que nos comemos con la gula de un irrecuperable. Luego de eso no mucho más. Juego intrascendentes entre dos equipos amarretes más preocupados en evitar distracciones en sus defensas a las que conforman con cinco o seis jugadores. Sin perjuicio Quilmes se hace dueño de la pelota y trata de jugar con criterio, algo que nuestro equipo ante la ausencia del Rolfi carece para todo evento. El ruso Rodriguez empieza a dar señales que se puede convertir en el jugador del partido y marca claramente que no le hacemos daño a nadie.
Mientras Del Potro se encamina al título, Independiente se dirige al precipicio. Comienza el segundo tiempo y cada contra de Quilmes nos pone los huevos en la garganta.
Mientras Del Potro levanta con su manos para saludar al público después de su victoria al número uno del mundo; los hinchas de Independiente levantan las manos para llevarlas a su cabeza como queriendo encontrar alguna idea de porque carajo tenemos que sufrir desesperadamente por esta murga que se presenta fuera de carnaval.
Hasta el altura del partido, el Ruso Rodriguez le duele todos los vuelos que le provocan los delanteros de Quilmes como producto de cada mano a mano que solitariamente tiene que enfrentar, gracias a las gentilezas de los defensores de Independiente.
Pese a todo tenemos una oportunidad, una de las buenas, unas que definen injustamente un partido pero que te dejan ronco del desahogo. Tenemos una en todo el segundo tiempo... y la desperdiciamos. En un contraataque, el negro Caicedo queda mano a mano con el arquero cervecero. Pero en vez de pegarle a la pelota, decide hacer un pozo con la punta del botin en el pasto, posiblemente para que puedan plantar un almacigo de algún árbol en el futuro. Quilmes agradecido. El partido se va con cambios de delanteros por mediocampistas. Fin del juego. El Papa es argentino y para nosotros el fin de mundo se nos aproxima.

La necesidad de agrandar los arcos

La semana posterior a la derrota con Arsenal, es la vuelta a los viejos temores. Temores que a medida que pasan las fechas se vuelven resignación y elaboración de acciones que amortigüen los efectos que pudieran producirse si la condena al descenso fatalmente llegue. Preocupados por la suerte de Argentinos, San Martín de San Juan ,Quilmes y Unión la calculadora se queda sin papel y las pilas se consumen por alto consumo.

Se confirma que el Rolfi, no va a ser de la partida contra Godoy Cruz y sin querer hablarlo, todos sabemos que sin él este equipo es el mismo que viene navegando entre la intrascendencia y la mediocridad desde hace más de un año.

La muerte de Chavez, deja para otro momento las peleas diarias por la re reelección  la democratización de la justicia, y el tratado con Irán. 

Su desaparición física, algo que suponía sucedería en un corto lapso dada la gravedad de la enfermedad que lo aquejaba pese al operativo de silencio y falsas acciones esperanzadoras que se publicitaban realizadas por una persona que todo el mundo suponía moribundo; abre un interrogante acerca sobre el futuro del socialismo del siglo XXI denominación que el mismo Chavez le dió a su proyecto político. 

El que no se engañaba era el mismo Chavez, que ya en diciembre había designado a Nicolás Maduro como su sucesor. Como todos los movimientos políticos sustentados en el carisma de un fuerte liderazgo unipersonal; la desaparición del líder pone a esos movimientos en la encrucijada de reconvertir su construcción o desaparecer bajo el fuego graneado las peleas internas de quienes pretenden detentar la llama sagrada de los líderes desaparecidos. Algo es incuestionable, Venezuela después de Chavez jamás será misma.

Para los chavistas, el proceso es irreversible y bajo la advocación de su líder, la profundización del modelo superará las internas por su sucesión.

Desde el lado del antichavismo más visceral, se cree que muerto el perro se acabó la rabia.

Una oposición sin rumbo ni proyecto superador, todavía demora el debate sobre su responsabilidad para que un fenómeno de masas como el Chavismo haya tenido un éxito arrollador desde la génesis del movimiento mismo. La antigua casta política venezolana tendrá que asumir su responsabilidad histórica sobre la injusta sociedad que construyeron, sumiendo a las clases populares a la pobreza extrema y a la marginalidad. Mientras las masas eran excluidas de toda la riqueza que el subsuelo caribeño hacía brotar por la generación de millones de petrodoláres, la oligarquía dilapidaba esas riquezas distribuyendola entre muy pocas manos.

Su funeral convocó a millones de venezolanos, y sus imágenes solo pueden ser comparadas a las exequias realizadas ante la muerte del Gral. Perón, dentro del marco sudamericano.

Este suceso provocó el vuelo hacia Caracas de casi todo el kirchnerismo, con la Presidenta a la cabeza; y conjuntamente la mayoría de los referentes opositores ubicados en la centro izquierda.

Ante tamaño éxodo  la ciudad de Buenos Aires quedó a merced de su Jefe de Gobierno y Mauricio Macri no lo desaprovechó. Adelantó dos días la reapertura de la linea A de subterráneos  que estuvo inactiva por dos meses a fin de producir el recambio de sus centenarios coches por otros más modernos con fresquitos treinta años de vida. El sistema de transporte público argentino se encuentra en un estado tan ruinoso, que la incorporación de formaciones con aire acondicionado se celebra como si en Buenos Aires se inaugurara el TGV.

Llegó el viernes y empezamos el peregrinar hacia Avellaneda. Los colectivos hacia el Gran Buenos Aires, cualquiera fuera el punto de destino, vienen con tantos pasajeros que difícilmente el primero que llega a la parada pueda ser abordado.

Después de diez minutos, llega el nuestro y en una distracción se me cae la SUBE al piso. Los colectiveros no se encuentran dispuestos a cortesías, y ante ello el chófer encuentra la justificación de poner primera y dejarnos de a pie. Ese traspié desembocó en treinta minutos de espera para la llegada de la próxima unidad y rezando para que el mismo no siguiera de largo como veíamos con la otra linea de ómnibus que tenía la parada en el mismo lugar. Nuestro colectivo se apiada de nuestra suerte, y nos para para poner rumbo hacia Avellaneda. Creo que fuimos los últimos privilegiados, desde Once hasta Avellaneda vimos como parada tras parada grupos de cinco a diez personas se quedaban con la mano en alto sin que el chófer se diera por enterado que los usuarios del servicio que le paga el sueldo son esos cristianos que abren las mano como esperando una explicación del cielo. Presentimos que esa resignación ante la indiferencia de los chóferes es cosa diaria y que de tanto producirse,  la bronca se ha transformado en resignación.
Diez minutos antes del inicio del  partido, nos encontramos a cuatro cuadras del estadio. Ya estamos. O casi. Eso depende de la voluntad del operativo policial, que pareciera estar a cargo del Presidente de Racing. Cuesta creer que se armen dos cercos, amontonando a miles de tipos a tres cuadra de la cancha cuando faltan cinco minutos para empezar el partido, en un encuentro en la que la presencia de los hinchas locales es superior al noventa y ocho por ciento del total de los asistentes y los visitantes ya hace una hora que ingresaron. Una nueva forma de tratar de desalentarte de concurrir a los estadios. Se olvidan que ver los partidos con los relatos de los periodistas de Fútbol para Todos es una tortura, que cualquier molestia para arribar a los estadios es un daño menor.
Finalmente llegamos, y a los tres minutos ya Velazquez se lleva una pelota por delante con la cabeza (tildar a eso de cabezazo me parece una exageración) y la estrella en el palo.El rebote milagrosamente puede ser rechazado por los mendocinos.En los primeros quince minutos entre Ferreyra y Miranda desperdician otras dos oportunidades y parece que el gol se encuentra cerca.
Pasan los primeros quince minutos y paulatinamente, Independiente considera que esos son los minutos que un equipo tiene que ir a buscar el partido mientras Godoy Cruz empieza a tener el dominio de la pelota y nuestros mediocampistas empiezan a correr a los rivales más que tener el balón en sus pies. Algún contraataque de los mendocinos, nos hace recordar que tan desajustada queda la defensa cuando la pelota se juega a espaldas de nuestros medios, sobre todo cuando Vargas no puede hacerse cargo todos los rivales.
La ausencia del Rolfi, se empieza a hacer cada vez notoria y a Miranda parece jugar con compañeros que no entienden que significa ir a buscar un pase en un espacio vacío.
Termina el primer tiempo, y en la cancha flota la sensación que no le podemos hacer un gol a nadie. El segundo tiempo empieza de igual manera que el primero dominio rojo, con poca ambición por parte del equipo que dirige Palermo. A los quince el  Tolo Gallego manda a la cancha al negro Caicedo, y en la euforia de la hinchada roja ante su ingreso me confirma que los hinchas de independiente tenemos la seguridad que compartir el color de piel lo ha transformado en el heredero indiscutido del amor que le hemos prodigado al entrañable Palomo Usuriaga.
Caicedo cumple, ni bien ingresado estrella una pelota en el palo y ahora sí pensamos que podemos. Diez minutos más tarde en una pelota cortada al vacío el negro encara y desde la cabecera opuesta donde el ataque sucede jamás podremos entender como su tiro pega en la parte interna del segundo palo de arquero y como mágicamente la pelota le viene a la manos para sacar largo; generar un contraataque que mediante un bochazo al borde del area roja Obolo se la baja de cabeza al atacante del Tomba que viene de frente y este lo colocoque desdes veinticinco al rincon derecho de Ruso Rodriguez.
Treinta segundos, solo treinta para ir de la euforia a la depresión colectiva. Tres tiros en los palos y cinco oportunidades de gol, no alcanzan para rebatir un contraataque sencillo de cuatro pases. Uno a cero y a cobrar. Quince minutos para la desesperación y un fin de semana para la depresión. Ya no vale la pena ni hacer cuentas, los colectivos tardan, el hambre es mucho. Cenamos con Axel en silencio y preferimos que el sueño  nos produzca una amnesia temporaria, que nos evite por un rato vivir esta desolación de estar convencidos que los arcos, cada vez vienen más pequeños

El tercero en discordia.

Arsenal es el tercer equipo de fútbol de la ciudad de Avellaneda en la primera división. Más allá de los años que tenga su fundación (cincuenta y seis) , su historia deportiva en el fútbol grande es muy reciente. Tiene 21 años en primera, y su biografía esta ligada a un apellido: Grondona. 

Julio, el patriarca eterno, dueño de este circo repleto de payasos en que se ha convertido el deporte más popular argentino; es el mentor de que Arsenal se haya procurado un lugar en la máxima división.

A la sombra del enorme poder que Grondona fue construyendo desde su llegada a la A.F.A en 1978, con la bendición de la dictadura genocida de Videla & Cía, el club fue ascendiendo desde la categorías promocionales hasta recalar en primera división en 1992  hasta la fecha en forma continuada.

Arsenal fue hasta su llegada a primera, el equipo muletto de numerosos hinchas de la ciudad que tienen como primera camiseta a Independiente o Racing y en menor medida la de otros clubes grandes. Su llegada a primera división marcó la divisoria de aguas, y eso se refleja en su poder de convocatoria que lo imposibilita llenar una cancha aún saliendo campeón; tal como pasó cuando ganaron la Copa Sudamericana ante un equipo mexicano en donde la cancha de Racing donde se jugó el partido, le quedó tres talles más grandes.

Sin perjuicio de ello, desde su llegada al fútbol grande siempre con equipos ordenados sin grandes figuras, pero muy rendidores. En un clásico mix de veteranos aún rendidores y pibes sin lugar en los equipos grandes, la presencia de jugadores de inferiores es escasa. Varios ex Independiente vistieron su camiseta y otros tantos lo dirigieron. De los técnicos  sin lugar a duda el que lo dotó de una estructura ganadora es Gustavo Alfaro. Con varias etapas en la conducción, bajo su dirigieron los dos títulos más importantes de su historia: la Copa Sudamericana y un campeonato local. Equipos habitualmente prácticos, preocupados por cuidar en cero en su arco, tratando de aprovechar las contras para abrocharte con un gol y despues ponerle una cortina a su arco mediante defensas que te presionan de cerca para evitar que puedas generar tres pases seguidos. Un esquema que en el escenario local, plagado de equipos mediocres imposibilitados de entregar más de dos veces seguida a un compañero del mismo equipo la pelota a los pies, ha resultado más que provechoso.

Jugamos en su cancha un sábado por la noche. Ello vienen de comerse una goleada jugando de local ante el equipo de Ronaldhino, los brasileños con un equipazo demostraron que el fútbol con buenos jugadores es un deporte hermoso. Pero quizás lo que quedará de recuerdo de ese partido fue la patada que le pegó Braguieri a Ronaldinho. La imagen describe como se juega en la Argentina, equipos corredores, mediocres y con un nivel de violencia en los foules que fecha tras fecha va dejando a los pocos habilidosos que pisan las canchas fuera por varias jornadas. Braguieri, comentó después del partido "No quise romperlo", menos mal no me imaginó lo que hubiera hecho para lastimarlo.

Llegamos a este partido con la posibilidad de repetir la misma formación que contra Racing. Este dato que pasaría oculto entre las aburridas estadísticas que llenan las publicaciones deportivas, si no fuera que esta es la primera vez en 140 (ciento cuarenta) partidos que podemos repetir equipo.

Lllegamos a Sarandí con la esperanza recuperada, ya nos habíamos olvidado tener quince días corridos de sonrisas por haber ganado dos partidos seguidos.

Durante la semana, la despedida de Benedicto XVI del Vaticano parecía extraída de diarios argentinos del 2001. Cuando vemos saliendo a alguien importante en helicóptero  la cara de De la Rúa es la asociación más inmediata. La renuncia del Papa, movió el avispero. Italia ya tenía bastante con lo suyo. En el último domingo las certezas electorales que aseguraban un triunfo a la izquierda socialdemócrata se vieron trituradas por el éxito de Beppe Grillo y su movimiento 5 estrellas. Un outsider de la politica que se cargó a la burocracia partidaria del progesismo italiano. Hombre de televisión, ese fue el único medo que evitó para hacer su campaña, la calle y las redes sociales fueron los lugares donde Grillo se fortaleció. El contacto directo contra el marketing político  Así un movimiento inexistente hace seis meses, es el gran árbitro en la politica italiana.. Como si fuera poco la otra estrella electoral fue Berlusconi...si el mismo Berlusconi que se enfiestaba con jovencitas gastando fortunas en fiestas, champagne y putas; mientras en el mismo momento ese país iba viendo encenderse las chispas que la terminarían prendiendo fuego dentro del infierno económico europeo. Cada pueblo elige la forma de suicidarse y los italianos han elegido a Berlusconi para que los lleve al cadalso.

Mientras en Argentina, los barras bravas de Tigre se cagan a tiros entre ellos en la eterna disputa por el botín que le ponen a su merced políticos  dirigentes y sindicalistas; y la policía detiene a un barra de boca con pedido de captura con prohibición de salida del país...a su regreso de ver a Boca en el exterior en una fecha de la Libertadores.  Rara forma de funcionar los controles aduaneros argentinos, te agarran a la vuelta de un viaje que en realidad no podrías haber hecho, por estar buscándote la justicia para meterte en cana. La impunidad de los mafiosos es tan grande, que se plantea la duda si no que hay que agradecer a los delincuentes haber regresado para facilitar la tareas de nuestras fuerzas de seguridad.

Llegamos al viernes con la apertura de las sesiones legislativas en Argentina, con la presidenta Kirschner brindando un discurso sin papeles de casi cuatro horas de duración. Con Fidel en retiro efectivo y Chavez agonizando, nos quedamos a la vanguardia latinoamericana en cuanto a duración de discursos presidenciales. La sustancia, veracidad y significación histórica de este discurso no es materia de este blog; demasiados tenemos con el rojo para adentrarnos en temas que nos superan.

De visitante y en horario nocturno, hay pocas canchas que te brinden las condiciones de accesibilidad y seguridad que te hagan decidir concurrir a la cancha. La de Arsenal no es una de ellas, así que la televisión y la tortura de los comentaristas del Fútbol para Todos duplicarán el sufrimiento.

Con la tribuna roja a punto de reventar y el resto del estadio con más vacíos que hinchas locales; llegamos a esta noche entonados. Con la esperanza de romper el maleficio de las estadísticas adversas y superar a este Arsenal que nos amarga la existencia en la mayoría de las veces que nos enfrentamos arranca el partido que podría significar el despegue definitivo hacia lugares más calmos de la tabla.

Los primeros cuarentas minutos, invitaban al bostezo. Ninguno generaba una oportunidad de gol. Nosotros no dábamos dos pases seguidos, y el  área de Campestrini se veía muy lejano.

Sin goles pero con una cadena de lesiones que transmitía hacia nuestra tribuna un terror escénico, primero Tula, después Morel Rodriguez y por último el Rolfi. Cartón lleno para empezar a pensar que esta noche no eran nuestra. Tres de los mejores, con síntomas de tirones con tufillo a desgarro. Siguen en la cancha pero con la sensación que en cualquier momento, llega el no va más.

Minutos cuarenta tres, el primer tiempo se va terminando y de una jugada anodina surge un corner a favor de Arsenal. El centro certero, lo encuentra al Licha Lopez más solo que Robinson Crusoe en el medio del area roja. Nuestro defensores aman disfrutar de los saltos atléticos de los rivales que pisan nuestra area y así Lopez salta se dobla y coloca un cabezazo al rincón de las arañas, ese lugar donde Mancuello había estado tres segundos antes y que consideró conveniente abandonar para obligar al offside de los delanteros rivales.

El problema es que la pelota en soledad, nunca va a estar adelantada y así Arsenal pasa al frente sobre el final del primer tiempo, confirmando que la noche pintaba fulera y ahora tiene color negro.

El segundo tiempo, arranca sin el Rolfi y ahí muere toda esperanza de generar fútbol. La vuelta al tan conocido Independiente sin ideas.

Arsenal, con el resultado a su favor, juega a lo que mejor juega y más le gusta.Defiende con cinco, te espera y a medida que el tiempo pasa juega con tu impaciencia y tu incapacidad para abrir la cancha y tratar de abrir espacios en una cancha chica. Y cuando domina la pelota, la manda a correr con dos delanteros que cuando te ganan la espalda te dejan siempre a tiro de comerte el segundo.

Nosotros no generamos una puta opción de gol. Más bien tuvimos una y muy buena. Faltaba quince para terminar, y un gol se asemejaba a un quimera y parecía más fácil que la revolución socialista triunfara en Estados Unidos que nosotros empatáramos  Desborde de Mancuello por la derecha y un buscapié que encuentra al Tecla Farías en el medio del arco solo bajo los palos. Pero como la esperanzas que el Tecla haga un gol, por fácil que parezca, ya la hemos perdido; su crónica costumbre de levantar el tiro y mandarla afuera ya no nos despierta ni siquiera la furia de una puteada.

Para echar los fideos, entra el Payaso Luguercio recientemente recuperado de la extracción del dedo en el culo que le dejo el delantero de Unión hace dos fechas. Y su pasado racinguista, enfoca los insultos rojos por lo menos para tratar de obviar lo que parece inevitable y fatalmente se cumple. Arsenal nos vuelve a ganar, en un partido mediocre y los promedios y los resultados ajenos vuelven a ocupar nuestras preocupaciones matemáticas.

Visitamos la casa de Grondona, nos vamos con las manos vacías para el domingo por venir nos resulte un día interminable.